FOTOGRAFÍA SIN LIMITES: Los tres mosqueteros

GRACIELA BELLO

http://gracielabello-art.blogspot.com/

si tenéis la oportunidad de visitar el Blog os pediría que lo visitarais ya que no tiene desperdicio cada palabra es un sentimiento, cada pintura transmite humildad , para los niños seria como Peter Pan, yo me la imagino con una voz dulce y en cantadora y que disfruta con lo que hace , y lo bueno es que todo lo que hace con sus manos cada cosa se convierte en una obra de arte ,yo disfruto con lo que veo y ademas me ayuda como persona a la hora de ver sus obras es una maravilla

Steve McCurry

Ser curioso sobre la vida y las cosas que te rodean es una de las partes más esenciales para ser un buen fotógrafo. Trabaja duro. Toda profesión requiere un compromiso serio, esfuerzo y trabajar duro. Planteado esto, si no estás dispuesto a ello, será mejor que no empieces. Sale de casa. Ser un buen fotógrafo no quiere decir que salir obligatoriamente en los lugares más exóticos, pero lo que realmente es necesario, es querer salir de nuestra zona de confort, explorar sus márgenes y superarlos. Fortaleza y determinación. Habrá muchas veces que, como en cualquier otra profesión, te obliga a enfrentarse a un trabajo duro. Una vez más, tendrás que plantearte si estás dispuesto a afrontar estos momentos y trabajar duro cuando sea necesario. Como una carrera de fondo. El proceso de aprendizaje es constante y no se detiene nunca. Sin embargo, llega un punto que se va haciendo de forma más automática. Si te fijas en el trabajo de los fotógrafos que admiras, verás que han encontrado un lugar determinado, o un tema, y han profundizado. Progresa, reinventado, crece. Necesitas mantener tu corazón y tu mente abierta. La vida fluye por delante de tus ojos, tendrás que estar preparado para saber responder, dejarte tocar por las cosas realmente extraordinarias y permitir que éstas te cambien. No esperes a que suene el teléfono. Independientemente del éxito que tengas, es muy importante que inviertas tu tiempo a fotografiar lo que te interesa. Es necesario que comprendas aquellas cosas que realmente tienen significado para ti y no lo que otros piensen que tienes que fotografiar. No esperes que los demás te den una oportunidad, fuerza la situación, da el primer paso. Insiste. No esperes a que suene el teléfono, levanta el auricular y llama. Algún me ha hecho recordar el manifiesto incompleto de Bruce Mau, que siempre vale la pena releer, o quizás mejor, imprimirlo y tenerlo muy cerca.

jueves, 18 de febrero de 2010

Los tres mosqueteros

Pues aquí unas de las fotografías de animales que me gustan mucho fotografiarlos y esta especie en concreto que esta en peligro de extinción, espero que la gente que los vea los ame, ya que es un buen animal como la mayoría de los animales, y no hay que olvidar que nosotros ha veces somos mas animales que ellos

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FRASES .....¡¡¡¡

“Si mis fotos no son suficientemente buenas, es que usted no está suficientemente cerca” (CAPA)

LO QUE NO SE FOTOGRAFÍA NO EXISTE

Leer, todos los días, algo que nadie más está leyendo. Piensa, todos los días, algo que nadie más está pensando. No, cada día, algo que nadie sería tan tonto como para hacer. Es malo para la mente continuamente ser parte de la unanimidad "

"Lo que en última instancia, define una relación es otra relación."

Nunca pienses en el futuro, llega enseguida...

la imaginación es mas importante que el saber

el mundo no esta amenazado por las malas personas sino por aquellas que permiten la maldad.

la culpa de lo malo que pasa en el mundo la tienen los hombres que se quedan sentado.

Lo mas incomprensible del universo , es que sea comprensible.

si tu intención es describir la verdad, hazlo con sencillez y la elegancia déjasela al sastre.

Toda religión que no afirme que Dios esta oculto, no es verdadera.

Es mas fácil soportar la muerte sin pensar en ella, que soportar su pensamiento sin morir.

El corazón tiene razones que la razón ignora.

CANCIÓN DESESPERADA

Emerge tu recuerdo de la noche en que estoy.
El río anuda al mar su lamento obstinado.

Abandonado como los muelles en el alba.
Es la hora de partir, oh abandonado!

Sobre mi corazón llueven frías corolas.
Oh sentina de escombros, feroz cueva de náufragos!

En ti se acumularon las guerras y los vuelos.
De ti alzaron las alas los pájaros del canto.

Todo te lo tragaste, como la lejanía.
Como el mar, como el tiempo. Todo en ti fue naufragio!

Era la alegre hora del asalto y el beso.
La hora del estupor que ardía como un faro.

Ansiedad de piloto, furia de buzo ciego,
turbia embriaguez de amor, todo en ti fue naufragio!

En la infancia de niebla mi alma alada y herida.
Descubridor perdido, todo en ti fue naufragio!

Te ceñiste al dolor, te agarraste al deseo.
Te tumbó la tristeza, todo en ti fue naufragio!

Hice retroceder la muralla de sombra,
anduve más allá del deseo y del acto.

Oh carne, carne mía, mujer que amé y perdí,
a ti en esta hora húmeda, evoco y hago canto.

Como un vaso albergaste la infinita ternura,
y el infinito olvido te trizó como a un vaso.

Era la negra, negra soledad de las islas,
y allí, mujer de amor, me acogieron tus brazos.

Era la sed y el hambre, y tú fuiste la fruta.
Era el duelo y las ruinas, y tú fuiste el milagro.

Ah mujer, no sé cómo pudiste contenerme
en la tierra de tu alma, y en la cruz de tus brazos!

Mi deseo de ti fue el más terrible y corto,
el más revuelto y ebrio, el más tirante y ávido.

Cementerio de besos, aún hay fuego en tus tumbas,
aún los racimos arden picoteados de pájaros.

Oh la boca mordida, oh los besados miembros,
oh los hambrientos dientes, oh los cuerpos trenzados.

Oh la cópula loca de esperanza y esfuerzo
en que nos anudamos y nos desesperamos.

Y la ternura, leve como el agua y la harina.
Y la palabra apenas comenzada en los labios.

Ese fue mi destino y en él viajó mi anhelo,
y en él cayó mi anhelo, todo en ti fue naufragio!

Oh, sentina de escombros, en ti todo caía,
qué dolor no exprimiste, qué olas no te ahogaron!

De tumbo en tumbo aún llameaste y cantaste.
De pie como un marino en la proa de un barco.

Aún floreciste en cantos, aún rompiste en corrientes.
Oh sentina de escombros, pozo abierto y amargo.

Pálido buzo ciego, desventurado hondero,
descubridor perdido, todo en ti fue naufragio!

Es la hora de partir, la dura y fría hora
que la noche sujeta a todo horario.

El cinturón ruidoso del mar ciñe la costa.
Surgen frías estrellas, emigran negros pájaros.

Abandonado como los muelles en el alba.
Sólo la sombra trémula se retuerce en mis manos.

Ah más allá de todo. Ah más allá de todo.

Es la hora de partir. Oh abandonado!

PABLO NERUDA

He vencido al ángel del sueño, el funesto alegórico:
su gestión insistía, su denso paso llega
envuelto en caracoles y cigarras,
marino, perfumado de frutos agudos.

Es el viento que agita los meses, el silbido de un tren,
el paso de la temperatura sobre el lecho,
un opaco sonido de sombra
que cae como trapo en lo interminable,
una repetición de distancias, un vino de color confundido,
un paso polvoriento de vacas bramando.

A veces su canasto negro cae en mi pecho,
sus sacos de dominio hieren mi hombro,
su multitud de sal, su ejército entreabierto
recorren y revuelven las cosas del cielo:
él galopa en la respiración y su paso es de beso:
su salitre seguro planta en los párpados
con vigor esencial y solemne propósito:
entra en lo preparado como un dueño:
su substancia sin ruido equipa de pronto,
su alimento profético propaga tenazmente.

Reconozco a menudo sus guerreros,
sus piezas corroídas por el aire, sus dimensiones,
y su necesidad de espacio es tan violenta
que baja hasta mi corazón a buscarlo:
él es el propietario de las mesetas inaccesibles,
él baila con personajes trágicos y cotidianos:
de noche rompe mi piel su ácido aéreo
y escucho en mi interior temblar su instrumento.

Yo oigo el sueño de viejos compañeros y mujeres amadas,
sueños cuyos latidos me quebrantan:
su material de alfombra piso en silencio,
su luz de amapola muerdo con delirio.

Cadáveres dormidos que a menudo
danzan asidos al peso de mi corazón,
qué ciudades opacas recorremos!
Mi pardo corcel de sombra se agiganta,
y sobre envejecidos tahúres, sobre lenocinios de escaleras
gastadas,
sobre lechos de niñas desnudas, entre jugadores de foot-ball,
del viento ceñidos pasamos:
y entonces caen a nuestra boca esos frutos blandos del cielo,
los pájaros, las campanas conventuales, los cometas:
aquel que se nutrió de geografía pura y estremecimiento,
ése tal vez nos vio pasar centelleando.

Camaradas cuyas cabezas reposan sobre barriles,
en un desmantelado buque prófugo, lejos,
amigos míos sin lágrimas, mujeres de rostro cruel:
la medianoche ha llegado y un gong de muerte
golpea en torno mío como el mar.
Hay en la boca el sabor, la sal del dormido.
Fiel como una condena, a cada cuerpo
la palidez del distrito letárgico acude:
una sonrisa fría, sumergida,
unos ojos cubiertos como fatigados boxeadores,
una respiración que sordamente devora fantasmas.

En esa humedad de nacimiento, con esa proporción tenebrosa,
cerrada como una bodega, el aire es criminal:
las paredes tienen un triste color de cocodrilo,
una contextura de araña siniestra:
se pisa en lo blando como sobre un monstruo muerto:
las uvas negras inmensas, repletas,
cuelgan de entre las ruinas como odres:
oh Capitán, en nuestra hora de reparto
abre los mudos cerrojos y espérame:
allí debemos cenar vestidos de luto:
el enfermo de malaria guardará las puertas.

Mi corazón, es tarde y sin orillas,
el día, como un pobre mantel puesto a secar,
oscila rodeado de seres y extensión:
de cada ser viviente hay algo en la atmósfera:
mirando mucho el aire aparecerían mendigos,
abogados, bandidos, carteros, costureras,
y un poco de cada oficio, un resto humillado
quiere trabajar su parte en nuestro interior.
Yo busco desde antaño, yo examino sin arrogancia,
conquistado, sin duda, por lo vespertino.

Creperie pancake

RED Y LIBERTAD...

MIKE FLORES para mi el mejor TimeLapse

GRACIELA BELLO

Steve McCurry

jueves, 18 de febrero de 2010

Los tres mosqueteros

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